Desencanto

Num sentimentalismo barato

Falo-te da chuva como quem te diz que as minhas mãos

Não conseguem já trespassar-te o peito

Contemplo o verde dos prados extensos

Após ter aberto a janela sem pressas sobre a tarde.

Depois de olhar vago e sem luz

Falo-te do cansaço como que se sentada

Numa imensa poltrona de cinza

Talvez a culpa seja desta tarde sem pássaros