Mentira

Sou mesmo assim...

Invento a dor que pressinto e nada sinto.

Acrescento-a noutro momento.

Desminto e minto ser dor o meu tormento.

Mais dói se em tormento minto.

Ora, dor que consinto é-me alento...

Após um momento, dor acrescento à que sinto

E àquela que pressinto se invento!

Silêncio

Hoje o silêncio é de lua cor-de-romã madura

À janela de uma cantiga medieval cantada em provençal

Ou em plangente galaico-português

Ou numa qualquer outra língua romance

Feita de vento brincando nos galhos de pino verde,

Feita de meninhas louçanas em alvoroço,

Na beira das praias, nas fontes e nas ermidas solitárias...

No silêncio de abismos escondidos nas pregas dos vestidos

E nas mãos acarinhando do amado o corpo nu e ausente;

No silêncio de noite fria que se alonga e se escusa à madrugada,

Nada existe para além de mim sentada e só como sempre.