Maltês

Num ano de grande fome,

minha família acabou-se.

(...)

Minha mulher foi para a monda.

lá para o Alto Alentejo.

E a minha filha abalou

com uma mulher que ri

e anda de feira em feira

armando aquela barraca

onde se bebe e se ama.

E numa manhã de Inverno,

não pude mais e parti

- pelas estradas do acaso

com a manta de maltês!...

Manuel da Fonseca

Vidro Côncavo

Tenho sofrido poesia

como quem anda no mar.

Um enjoo.

Uma agonia.

Sabor a sal.

Maresia.

Vidro côncavo a boiar.

Dói esta corda vibrante.

A corda que o barco prende

à fria argola do cais.

Se vem onda que a levante

vem logo outra e a distende.

Não tem descanso jamais.

António Gedeão

As velhas

As mulheres de oitenta anos sentam-se em todas as cadeiras
como se estivessem sentadas em tronos. Podem ter anéis
nos dedos, como podem ter lenços de assoar nos bolsos.

Em natais, festas de aniversário com pão-de-ló, ou em

casamentos, as mulheres de oitenta anos reúnem uma

assembleia de afilhadas solteiras e explicam-lhes

que a vida é transparente e que o passado, fechado em
armários que rangem durante a noite, brilha às vezes, como
as pratas dos chocolates que entregam nas mãos das crianças.

José Luís Peixoto

Inércias

Espero aqui sentada! Vejo os rostos que passam marcados pela pressa do dia que se enche da luz forte e branca deste Verão e que torna as figuras nitidas, tão nitidas que lhes posso ler a alma. Espero. Enquanto espero, a vida segue os seus passos sem me ver. Esquecida, penso e projecto o tempo que não posso esquecer. Escrevo hoje e vivo já o amanhã. Esqueço-me de mim ao ver-me nos olhos dos outros. Espero. Assim.

Rio

Estou sentada na margem do rio e Deus está sentado ao meu lado. Estou sentada sobre as ervas. Estico o braço e toco as águas que se aproximam da margem para falarem comigo.Mergulho os dedos e a água é fresca. Ouço as palavras serenas que a água me diz. Deus estica o braço e toca o rio inteiro com pontos de luz.

in CAL, José Luís Peixoto

Identidade

"Um indivíduo não se distingue do seu espaço; ele é o seu próprio espaço."

Gabriel Marcel

Relação

Uma mulher é feita de mistérios

Tudo se esconde: os sonhos,

As axilas, a vagina...

Ela envelhece e esconde uma menina

Que permanece onde ela está agora.

O homem que descobre uma mulher

Será sempre o primeiro a ver a aurora.

Bruna Lombardi

Pedras no Caminho

“Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo. E que posso evitar que ela vá à falência. Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver, apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas e se tornar um autor da própria história. (...) É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da alma. Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um “não”. É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta. É amar incondicionalmente e sempre….
Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo…”

Fernando Pessoa

Inscrição

Quando eu morrer voltarei para buscar

Os instantes que não vivi junto do mar.

Sophia de Mello Breyner Andresen

Desconcerto

Os bons vi sempre passar

No mundo graves tormentos;

E, para mais me espantar,

Os maus vi sempre nadar

Em mar de contentamentos.

Cuidando alcançar assim

O bem tão mal ordenado,

Fui mau; mas fui castigado.

Assim que só para mim

Anda o mundo concertado.

Camões

Incapacidades

Tento entender porque gritam desatinos e persistem as vozes.

Tento entender aqueles que acreditam nas próprias mentiras como verdades de vida.

Tento entender a sofreguidão dos que querem executar as leis.

Tento entender o barulho na confusão profusa dos dias.

Tento entender esta girândola fantástica de absurdo que rodopia caprichosa.

Tento entender o que me leva a esperar um dia entender o por que espero!

Girassolando

Passa uma nuvem pelo sol
Passa uma pena por quem vê.
A alma é como um girassol
Vira-se ao que não está ao pé!
Passou a nuvem, o sol volta.
A alegria girassolou.
Pendão latente de revolta,

Que hora maligna te enrolou?

Fernando Pessoa

Mar

Lançamos o barco, sonhamos a viagem: quem viaja é sempre o mar.

Mia Couto

Intermitências

Parada. Sonhava que tinha atravessado uma mata de acácias floridas sob uma chuva branda, miudinha e, por instantes, fui feliz no sono. Ao acordar, senti-me cega, muito embora a luz acesa e a janela aberta. Fechei os olhos cansados. Não gosto de dizer o que não sinto.

Quem me dera...

Quem me dera que a minha vida fosse um carro de bois
Que vem a chiar, manhãzinha cedo, pela estrada.
E que para de onde veio volta depois
Quase à noitinha pela mesma estrada.

Eu não tinha que ter esperanças - tinha só que ter rodas...
A minha velhice não tinha rugas nem cabelo branco...
Quando eu já não servia, tiravam-me as rodas
E eu ficava virado e partido no fundo de um barranco.

Poema XVI, Alberto Caeiro