Escrever

"Ao escrever sobre o que sentimos acabamos por vezes a sentir o que escrevemos porque o escrevemos. Explico-me. Às vezes, escrevem-se coisas porque vão umas com as outras, porque rimam significados ou simplesmente ficam bem. Porque as palavras procuram outras de uma certa maneira irrecusável. E depois já está. As palavras possuem esse poder de moldar o que a mão ao escrevê-las queria dizer. Escrever não é um acto de um sentido só, uma espécie de rua de sentido único entre o que temos dentro e o que aparece de fora, escrito. Este «de fora» que parece ser a escrita, se molda o que depois ao ler sentimos, é porque está ainda «de dentro». Mas às vezes o cansaço apodera-se de nós, e temos vontade de parar. Não sei se de escrever se de sentir, possivelmente de estar sempre a pensar nisso. Parar: vontade de fechar os olhos e ver." Dylan Tomas

Ausências

A casa está vazia, esvaída.

Nada nela se mexe, tudo está parado Numa espécie de contenção, De espera muda e desesperada. Ainda persistem ecos vazios de palavras. Só o olhar aveludado do meu cão E a sua infinita entrega. Na noite, nada. O silêncio entornado nos lençóis.

Saudade

Antes de partires Já a saudade existe. Nos vidros nublados da janela. E do dia da vida. O céu se acinzenta. Os pássaros silenciam-se no arvoredo. A mim, talvez se me embranqueçam mais depressa os cabelos, Talvez um milímetro a menos se me alargue o sorriso. Talvez escreva um poema inútil, Nesta madrugada dorida De um Fevereiro Que é separação, solidão e não vida!

Amor

Tira-me a luz dos olhos: continuarei a ver-te...

Tapa-me os ouvidos: continuarei a ouvir-te...

E embora sem pés caminharei para ti...

E já sem boca poderei ainda convocar-te.

Arranca-me os braços: continuarei abraçando-te

Com o meu coração como com a mão...

Arranca-me o coração: ficará o cérebro,

E se o cérebro me incendiares também por fim,

Hei-de então levar-te no meu sangue.

Rainer Maria Rilke, Cartas a um Jovem Poeta

Vida desmedida

Não. Não tenho limites. Quero de tudo Tudo.... Sou uma fonte incontida De viver. E o que redime a vida É ela não caber Em nenhuma medida. Miguel Torga

Sou

Tenho a certeza que

Se eu fosse uma aranha

E acordasse na madrugada

Para os exercícios diários

De tecer teias enredadas

Seria, provavelmente, muito mais feliz

Que esse ser - que sou - enfadonho e amargo.

Inverno de mim

Penso e torno a pensar Porque nada pedi e tudo perdi Deixo que se prolongue este Inverno E o muito frio que me envolve. Deixo-me ficar aconchegada, Num branco cobertor cego, Até que se faça a luz da Primavera Capaz de me descortinar Os sonhos adormecidos... Penso e torno a pensar!