Passagem

É este o último anoitecer do ano

E aí está ela sem saber se conta estrelas

Ou se recolhe antes os cacos de vidros partidos.

Um ou outro provavelmente, mais uma vez, feri-la-á.

Por isso, deixa-os onde estão.

Talvez mais tarde, saia em busca de rosas brancas

Talvez, com sorte, encontre algures um nítido girassol

Talvez espreite as luzes da cidade deslumbrantes

Talvez faça de um rio o seu vestido de bailar

Ao luar, na chuvada deste reveillon...

Talvez apenas se sente na penumbra da varanda

Sorvendo pequenos goles de champanhe e solidão

À luz dos fogos de artifícios longínquos

Antes que ouça arrebatada a "Pasión" do Rodrigo

Talvez, enfim, ela adormeça para acordar pouco depois

E, assim preparada, receba o Novo Ano!

Porcela

Nesta madrugada deste meu dia

É absoluto o silêncio pesado

Inquieta debruço-me na varanda

Como se sobre o mar ou o deserto me debruçasse

Nada vislumbro senão o vazio.

O céu azul despe-se em cinza

Antecipando a tempestade

(que em mim há muito se fez)

Se porventura eu chorasse

Se te chamasse tu ainda me ouvirias?

Ausência

Tantos são os gestos, tantas as palavras Para explicar o convívio de juntos e separados Ao mesmo tempo em dor ou com dor. Não há tempo e espaço que me separem Do aço das nossas vidas de sinas feridas. De repente, num crescendo, apenas o vazio E um silêncio que mostra o tudo a acontecer No breve sussurro do teu dito agora Quando a gente já nada consegue dizer... Sigo, apenas, e sei que tropeço no coração.

Salto

Penosamente a passo e passo

Piso as pedras em falsa harmonia.

Há um não sei quê de armadilha,

Uma hesitação de pernas entre

A queda e

O salto.

Era

Era outra era de um tempo

E eu era-me tempo vasto em querer

Raro em ferir, múltiplo em sentir.

Tempo de não me perder

No rodopio de um falso sorrir.

Era um tempo claro de flores

De guizos presos às grinaldas,

Enfeitando as portas das casas iluminadas.

Ninhos certos de cores e amores.

Havia o canto dos pássaros e das crianças.

Jamais se me ausentavam esperanças,

Feitas folhas de hera e ânsia.

Parecia Primavera e era Inverno.

Era Natal e eu, néscia e sem tino,

Já abandonara a minha infância.